Dortmund: Nordstadt-Paradies

Nach der Uni sitze ich gemeinsam mit einer Kommilitonin im Zug von Bochum nach Dortmund. Der Tag ist sehr schön und sonnig, die Atmosphäre im Ruhrgebiet ist großartig, sehr belebt, weltoffen und metropolitan. Von unserer Gastautorin Rachma Ayu. 

Ich kenne mich noch wenig aus, da ich relativ neu hier bin, besonders in Dortmund, wo ich derzeit wohne. Ich meine damit nicht die allgemeine geographische Information über Dortmund, sondern eher den Charakter des Stadtteils von Dortmund, wo ich wohne – in einem Backsteinhaus, das im Hinterhof eines Gründerzeithauses steht. Es ist ein freistehendes Gartenhaus, das an die Hofhäuschen in Berlin erinnert, weil die Lage so versteckt, heimlich und ruhig ist. Ich nenne diese Hütte „Uhlandvilla“, weil sie sich in der Uhlandstraße befindet. Obwohl es keine richtige Villa ist, gebe ich ihr einfach den Namen, um ein wenig Feenstaub darauf zu streuen.

Während der Fahrt fragt meine Kommilitonin mich, in welchem Stadtteil von Dortmund ich wohne. Ich sage, dass ich in der Nordstadt wohne, da kann man gut in fünf Minuten zum Hauptbahnhof laufen. Nachdem sie meine Antwort gehört hat, schweigt sie plötzlich für ein paar Sekunden – ihr Gesicht ist eingefroren, ihr Blick panisch und besorgt. Sie sagt: „Du armes Mädchen! Wenn ich eine Tochter hätte, ich würde sie niemals alleine in der Nordstadt herumlaufen lassen! Man nennt das die dunkle Seite von Dortmund.“

Ich verstehe nicht, warum sie so reagiert; ich nehme das zwar nicht als Beleidigung, bin aber nachdenklich geworden. In meinem Kopf jagt ein Fragezeichen das nächste. Als ich nach Hause komme, jagen sie sich immer noch.

An diesem Abend verbringe ich eine ruhige Zeit in der Uhlandvilla. Es ist still, bis ich eine vertraute Musik in der Nähe höre. Ich öffne ein Fenster, um das Geräusch genauer zu hören und bin freudig überrascht: Die Geräuschquelle kommt aus der kleinen Moschee, die sich 20 Meter von der Uhlandvilla befindet; dort wird gerade aus dem Koran gelesen. Oh, wie schön! Das erinnert mich an meine Heimat Indonesien; bei uns sind 88% der Bevölkerung Muslime, da gibt es viele Moscheen, in denen die Leute den Koran lesen. Das ist gerade einfach ein total schönes Gefühl von Heimat!

Ich lebe gerne in der Nordstadt. Ich finde das cool, dass ich hier nicht die einzige Ausländerin bin; meine Nachbarin kommt aus Portugal und die Bewohner der Nachbarhäuser kommen aus der Türkei, Iran und Afghanistan. Hier sind Frauen mit Kopftuch oder Burka so normal wie alle anderen, und 70 Meter von der Uhlandvilla steht die Pauluskirche, in der man Sonntagsabends gemeinsam mit anderen beim Public Viewing den neuen Dortmund-Tatort anschauen kann. Eine solche Stimmung habe ich vorher in Deutschland noch nie erlebt. Die Leute mit unterschiedlichesten Nationalitäten und Religionen leben hier nah beieinander, und sie können sich dabei problemlos respektieren und friedlich miteinander leben.

Ich gehe in die Münsterstraße, wenn ich Wäsche machen muss, denn dort befindet sich ein großer Waschsalon, der fußläufig in fünf Minuten erreichbar ist. Die Münsterstraße ist sehr belebt; dort gibt es noch eine weitere Kirche und eine größere Moschee, Döner-Läden, marokkanische, libanesische-, und anatolische Restaurants, Cafés, Bars, Supermärkte und noch viele andere Geschäfte.

Ich sitze gerade auf einer Bank im Waschsalon und esse einen Döner-Kebab, während meine Wäsche in der Trommel rotiert. Zwei Männer kommen zu mir, die iranisch aussehen, und sie sprechen mich an. Ich bin etwas perplex, die versuchen tatsächlich mich anzumachen und sie sind dabei ziemlich frech! Ich habe ein bisschen Angst, weil ich hier die einzige Frau bin – das ist schon richtig unangenehm, aber ich denke, ich habe zwar mein Pfefferspray nicht dabei, aber zumindest habe ich einen Döner-Kebab con Chili in der Hand, und wenn sie mir zu penetrant werden, kann ich ihnen den in die Fresse schmeißen. Sie fragen mich, woher ich komme. Ich antworte, dass ich aus Indonesien bin. Einer der Typen sagt leise zu seinem Kumpel: „Sie ist Muslim.“ Einsilbig stimme ich zu: „Ja“. Die beiden Kerle treten urplötzlich Schritt für Schritt rückwärts Richtung Ausgang den Rückzug an und verabschieden sich formvollendet höflich: „Wir sind auch Muslime, wir wünschen dir einen schönen Tag, Schwester!“ Innerlich schmeiße ich mich weg vor Lachen.

Ich habe den Eindruck, dass die Nordstadt gar nicht so schlimm ist, wie die Leute immer behaupten. Die Bevölkerung ist aus vielen verschiedenen Ländern durcheinander gewürfelt und multikulturell; die verschiedenen Nationalitäten pflegen aber trotzdem einfach ihre eigenen Kulturen weiter, die sehr unterschiedlich voneinander sind. Deswegen ist die Nordstadt sehr bunt geworden, man fühlt hier einen Reichtum, der auf der Vielfalt der Kulturen basiert. Ich finde einen Regenbogen einfach viel schöner als Schwarzweißmalerei. Ich gehe weiter durch die Münsterstraße und genieße die Sonne. Es gibt hier immer etwas zum Anschauen, wie türkische Brautmode und Abendkleidungs-Läden, die so klong-klong für meine Augen sind: Sie haben einfach unglaubliche Brautkleider in sehr mutigen Farben und außerdem so riesige Kleider mit Diamanten und Perlen aus Strass und Plastik. Ich kann mir selbst nicht vorstellen, eines von denen anzuziehen, denn ich würde bestimmt Schwuppdiewupps! zwischen den Dekolletés verschwinden, weil das Kleid einfach viel zu groß für mich ist.

Aber dieses schöne Gefühl hält leider nicht lange an, denn ich werde von jemandem angesprochen. Den Anfang des Satzes verstehe ich noch: „Willst du…“ – aber das Ende des Satzes kriege ich nicht mehr ganz mit, denn ich habe ein solches Wort in meinem Leben noch nie gehört, „Wie bitte nochmal?“, frage ich nach und der Typ immer noch leise: „Haschisch!“

Ich verstehe nicht, was der meint – was bedeutet überhaupt Haschisch? Zu der Zeit habe ich kein deutsches Wörterbuch dabei. Da ich eine höfliche Asiatin bin, bitte ich ihn, mir Haschisch zu erklären; ein paar Minuten und eine Erklärung später bin ich klüger und merke gerade, dass Haschisch so ähnlich wie Marihuana ist – nur, dass es nicht mehr wie die jungen Hanfpflanzen von Marihuana aussieht, sondern eher wie Blockschokolade. Und genau die will der Kerl mir verkaufen! Ich bin total schockiert und außerdem innerlich sehr panisch, ich schaue auf zum Himmel und bete zu Gott, mich von diesem Typ zu erlösen. Ich hätte mir im Leben nie erträumt, dass ich mich mal auf der Straße mit einem Drogendealer unterhalten würde. Boah, das ist echt ein neuer Rekord in meinem Leben – nur eben gar keiner, den ich wirklich jemals aufstellen wollte. Ich verliere jedoch nicht meine asiatische Contenance, sage sein Angebot sehr höflich aber entschieden ab und gehe sofort in den nächstgelegenen Laden, denn da gibt es viele Leute, die mich im Zweifelsfall beschützen können.

Etwas später werfe ich einen vorsichtigen Blick aus dem Laden – die Luft ist rein, der Drogendealer hat sich netterweise verzogen. Die Sonne scheint immer noch und ich mag nicht direkt nach Hause gehen. Ich entscheide mich, weiter bis zum Ende der Münsterstraße zu laufen, dorthin, wo sie den Ring kreuzt und in die Brückstraße übergeht. Da gibt es noch ein paar weitere Läden; Schmuck-Läden und einen türkischen Haushaltsladen, ich laufe an den Schaufenstern vorbei, doch als ich das nächste Haus bereits erreicht habe, halte ich inne und kehre um zu dem Schaufenster. Meine Güte, alles so blink-blink hier, das blendet wirklich meine Augen. Ich glaube nicht, was ich gerade sehe; eine türkische Wanduhr mit echten Diamanten aus Plastik hängt im Schaufenster und ich male mir kurz ein Bild in meiner Phantasie, wie diese Wanduhr wohl bei mir in der Uhlandvilla aussehen würde, wecke mich aber sofort selbst gewaltsam und lösche die Halluzination. Diese Wanduhr würde so überhaupt nicht in die Uhlandvilla passen, das Blink-Blink der Plastikdiamanten würde in seiner ganzen glitzernden Hässlichkeit den Stil meiner Einrichtung mutwillig zerstören. Doch es gibt noch weitere Kostbarkeiten im Schaufenster; eine Kanne, Geschirr und Besteck aus Silber, die ebenfalls meine Augen blenden, so voll Glanz und Glitzer. Ich verstehe nicht, warum man solche Sachen für seinen Haushalt kaufen möchte. Nun, es geht ja hier um eine individuelle Geschmacksfrage und über die kann man ja bekanntlich nicht streiten. Aber die Klamotten hier sind wirklich gar nichts für mich, ich möchte mit meinem Besteck und Geschirr schließlich nur in Ruhe essen. Und zwar ohne beim Essen eine Sonnenbrille tragen zu müssen, um nicht von meinem Geschirr geblendet zu werden. Ein kurzer Schauer fährt mir über den Rücken und ich sehe zu, dass ich schnell von diesem Schaufenster fortkomme.

Jenseits der Ampel in Richtung Ringstraße liegt eine Polizeiwache. Ich kriege ein angenehmes und ruhiges Gefühl, dass ich die Wache in der Nähe der Münsterstraße gefunden habe. Ich fühle mich sofort viel sicherer, hier meinen Spaziergang fortzusetzen. Sollte doch mal etwas passieren, kann ich mich sofort bei der Polizei melden. Der Gedanke erlischt jedoch augenblicklich in meinem Kopf, als ich zwei Polizisten dabei beobachte, wie sie einen minderjährigen Bengel, der mit Handschellen gefesselt ist, aus dem Streifenwagen helfen. Herrjeh, die Polizisten haben hier auch ganz schön viel zu tun. Nachts höre ich oft das hektische Tatütata der Polizeisirenen, die kriegen bestimmt total viele Meldungen von Leuten wegen Verbrechen, Raub, Mord und Totschlag. Ich muss zugeben, dass die Kriminalität in der Nordstadt real ist. Doch mein ernsthafter Gedanke über die Schrecken in der schlimmen Nordstadt wird gestört, weil ein Neonschild auf der anderen Straßenseite meine Aufmerksamkeit fesselt: Gegenüber dem Polizeipräsidium befinden sich tatsächlich eine Kneipe und ein Sex-Kino. Das ist natürlich großartig, wenn man bei der Standortwahl für seine Polizeiwache die Nachbarn schon vorher kennt. Die Herren Wachtmeister haben sicherlich eine schöne Zeit in der Pause, denke ich mir belustigt und gehe weiter.

Ich finde, das reicht mir heute an neuen Eindrücken. Ich möchte jetzt schnell nach Hause gehen ohne unterwegs noch irgendein Pillepalle zu sehen. Was ich heute gesehen und erlebt habe, ist so dermaßen viel und ich kann einfach die chaotischen Gefühle in meinem Herzen gar nicht beschreiben, das alles ist quasi eine Schocktherapie für meine Augen. Ich gehe weiter durch den Keuning-Park, der Weg ist eine Abkürzung zur Uhlandstraße. Der Park ist schön und voll von üppigem Grün mit vielen alten Bäumen und vom nahen Spielplatz weht der Wind ein buntes Stimmengewirr zu mir her, das von den vielen Kindern kommt, die dort gerade spielen. Es ist herrlich. Ich will gerade beschließen, den Park als Idylle in mein Herz zu schließen, da fallen mir die Afrikaner auf, die im Park einige Metern voneinander entfernt, herumstehen, so als warteten sie auf die nächste U-Bahn, deren Eingang nur einen Steinwurf entfernt ist. Plötzlich geht alles ganz schnell; ein weiterer Mann erscheint auf der Bildfläche, geht schnurstracks zu einem der Afrikaner, wortlos gibt der Afrikaner ihm etwas und schon ist der andere wieder weg. Das Ganze hat etwa zehn Sekunden gedauert. Ich bin so schockiert, was ich gerade eben gesehen habe, und wie ich heute die Nordstadt in der Gesamtsituation erlebt habe, kann ich mir nicht mehr naiv einreden, dass der Afrikaner nur ein Bonbon in der Hand gehabt hätte und langsam wird die Nordstadt für mich irgendwie zu einer Horrorvorstellung. Mein Gott, was würde mein Vater sagen, wenn er wüsste, dass seine Tochter Dealern beim offenen   Drogenhandel zugeschaut hat. Er würde mich bestimmt sofort in ein DHL-Paket einpacken und nach Indonesien verschicken lassen, mit Express-Briefmarke, wohlgemerkt.

Noch 20 Meter Entfernung trennen mich von der Uhlandvilla, gleich bin ich daheim. Der Döner-Kebab in meinem Bauch scheint sich dort in Luft aufgelöst zu haben, denn ich kriege jetzt schon wieder Hunger. Mit einem Mal sehe ich hier sehr viele Leute, es sind wirklich eine ganze Menge! Auf der Straße steht eine nicht sehr viel geringere Menge an Polizisten mit besonders dicken Anzügen und Helmen statt Mützen, einige von ihnen sind sogar zu Pferd und überall stehen Polizeiautos. Die Leute sehen sehr unfreundlich und aggressiv aus, sie sind schwarz gekleidet und brüllen sehr laut im Chor unverständliches Zeug. Blöderweise muss ich noch den Weg durch diese Menschenmenge hindurch laufen, weil sich genau auf der anderen Seite meine Uhlandvilla befindet. Ein Polizist schaut mich von weitem freundlich an, er fragt sich sicherlich, wo die verantwortungslosen Eltern von diesem kleinen Mädchen sind. Ich gehe zu ihm hin und frage gnadenlos nach: „Entschuldigung, was ist denn hier gerade los?“, und der Polizist sagt: „Hier findet gerade eine Neonazi-Demo statt!“ Ich hoffe im ersten Moment, dass ich falsch gehört habe, schlucke schnell, um meinen Hals nass zu machen. Was zum Teufel mache ich mitten in einer Neonazi-Demo? Und wie komme ich jetzt zur Uhlandvilla, meinem kleinen Hort des Friedens? Ich kann den Demonstranten auch schlecht sagen: „Entschuldigung, hättet ihr wohl die Güte, mich durchzulassen, ich bin eigentlich Germanistin und komme nur gerade von der Sonnenbank! Ihr saublöden Ochsen!“ Ich möchte jetzt einfach nur sofort nach Hause gehen, ich habe fast Tränen in den Augen. Ich muss mich jetzt irgendwie schnell in Sicherheit bringen, die Demonstranten sollten mich gar nicht sehen, eine zierliche kleine Asiatin in einer Neonazi-Demo ist wie Harakiri. Ich setze schnell meine Sonnenbrille auf und mache die Kapuze hoch. Hoffentlich erkennt keiner mich, aber – Scheiße – ich sehe trotzdem asiatisch aus; deswegen überlege ich, mich mit meinem Halstuch zu vermummen, und denke mir im nächsten Moment, dass das vielleicht doch gar nicht so schlau ist, weil diese Idioten dann bestimmt denken, dass ich eine Burka trage, das totale Feindbild für sie, damit mache ich alles ja nur noch schlimmer! Ich kann jetzt nur schnell, aber unauffällig weiterlaufen in Richtung Uhlandstraße. Die Polizisten sind ja auch da und beschützen mich gut bis nach Hause.

Ich überlege zu Hause, ob ich schleunigst aus der Nordstadt wegziehen soll. Hier ist es schon ziemlich krass und heftig. Aber irgendwie beschleicht mich auch ein Gefühl, das mir sagt, dass ich noch in der Nordstadt bleiben soll. Ich sollte wahrscheinlich in die Innenstadt oder Südstadt viel spazieren gehen, um mich von den negativen Gedanken an die Nordstadt abzulenken.

Ich muss für die Zeit meines Studiums auch noch einen Nebenjob finden, fürs Erste   bewerbe ich mich als Putzfrau. Man verdient zwar sehr wenig Geld bei diesem Job, aber ich möchte das erst mal ausprobieren, um ein kleines Taschengeld zu verdienen. Eine Stellenanzeige finde ich im Internet sehr schnell und einfach, besonders für das Stadtgebiet und den Großraum Dortmund. Ich entscheide mich dafür, eine Putzstelle im Kreuzviertel Dortmund anzunehmen, denn ich habe gehört, dass die Einwohner im Kreuzviertel sehr bürgerlich, reich und kultivierter als diejenigen der Nordstadt sind. Bald darauf habe ich einen Termin bei einem Herrn Heinrich Henrichsen im Kreuzviertel für ein Vorstellungsgespräch. Seine Adresse ist nicht so einfach zu finden, da das Haus etwas versteckt ist. Herr Heinrich Henrichsen möchte, dass ich bei ihm zweimal in der Woche jeweils drei Stunden lang putze. Ich finde, das ist ein tolles Angebot für den Anfang – 60 Euro pro Woche, das macht 240 im Monat, das ist nicht verkehrt. Er erklärt mir, dass die Wohnung eigentlich eine Wohngemeinschaft für Studentinnen ist, alles ganz easy, es gibt lediglich die Vereinbarung, dass ich niemanden anspreche, wenn sie gerade Besuch haben. Herr Heinrich Henrichsen wohnt nicht in der Wohnung, er ist nur der Verwalter, wohnt selbst in einer anderen Straße und kommt regelmäßig jeden Nachmittag um nach dem Rechten zu sehen.

Am ersten Putztag komme ich pünktlich und bin fleißig wie eine Biene. Die Mädels sind gerade noch in ihren Zimmern, da ich in der Küche und im Wohnzimmer niemanden sehe. Eine Stunde später klingelt jemand an der Haustür, ich mache dienstbeflissen sofort auf. Da steht ein alter Mann mit Anzug, ich denke im ersten Moment, dass dieser Mann bestimmt von der Arbeit kommt und sehr früh Feierabend hat, aber das ist sogar für einen frühen Feierabend noch zu früh, denn jetzt ist es gerade mal 11 Uhr. Ein Mädel kommt sofort zur Haustür, der Mann fragt: „Wer macht hier Service?“ Ich bin verwirrt wegen seiner eigenartigen Frage, das Mädel sagt schnell, dass sie den Service macht. Ich bin jetzt noch viel verwirrter, von was für einem Service die beiden sprechen, aber ich schiebe die Gedanken beiseite und putze weiter. Einige Minuten später klingelt ein anderer Mann, aber diesmal macht ein anderes Mädel aus einem anderen Zimmer die Tür auf, und sie gehen in ihr Zimmer. Ich gehe in die Diele, um staubzusaugen, aber da laufen die Mädels plötzlich splitterfasernackt herum. Hallo, was ist das hier eigentlich? Alles sieht grausam aus, ich kann jetzt nicht mehr denken. Dann kommt Heinrich Henrichsen und fragt mich, ob alles gut ist. Ich sage ihm, dass ich nur etwas irritiert bin, weil es hier so viele Besucher gibt, und die Mädels nackt rumlaufen. Er meint, dass ich keine Sorge haben soll, dann kommt sein Angebot: „Willst du 3000 Euro pro Monat verdienen? Du kannst bei mir in dem anderen Bereich arbeiten!“ Wovon zum Teufel spricht er gerade? Ich habe langsam ein echt ungutes Gefühl hier, was sich noch verstärkt, als er sagt, wenn ich diesen Job mache, könnte ich mir Markenklamotten, Schmuck, teure Luxusuhren und ein schickes Auto kaufen. Er nennt diesen Job „Prostitution“, aber er hat heute Pech, denn ich habe kein Interesse an diesem Gewerbe. In dem Moment bin ich fassungslos und enttäuscht, dass jemand mir ernsthaft anbietet, für ihn als Prostituierte zu arbeiten. Ich bin ja nicht reich, aber einen solchen Job möchte ich für kein Geld der Welt jemals in meinem Leben machen. Mein Herz tut wirklich weh. Ich dachte, die Leute im Kreuzviertel wären viel bürgerlicher und besser als die in der Nordstadt, aber das hat sich leider als falsch erwiesen.

Am Nachmittag fahre ich zum Phönix-See, um einen freien Kopf zu kriegen. Ich denke viel nach, genieße zwar die Sonne und das Panorama, aber in meinem Kopf jagen sich die Gedanken einander. Ich versuche, Gott anzusprechen, habe viel zu viele Fragen im Kopf, auf die ich keine Antworten finden kann: Warum gibt es so große Unterschiede zwischen der Nordstadt und der Südstadt? Warum denkt man so skeptisch und negativ über die Nordstadt? Warum ist man viel stolzer, in der Südstadt zu wohnen als in der Nordstadt? Warum vorverurteilt man jemanden aus der Nordstadt?

Das ist UNSINN! Die Südstadt hat auch viel Prostitution, Kriminalität, unehrliche Menschen, die ist auch nicht viel besser als die Nordstadt. Ich bin heute von diesem sogenannten ‚Herrn‘ Heinrich Henrichsen aus der Südstadt sehr verletzt worden, weil er mich als Frau nicht respektiert hat, mich wegen des Jobs angelogen hat. Als ich ein paar Tage sehe, dass er auf der Internetseite für „Putzpeople“ seine Anzeige neu geschaltet hat, weiß ich, dass das seine Rekrutierungsmasche ist. Alle die blutjungen Prostituierten haben irgendwann mal für ein paar Tage dort den Boden gewischt. Und diese Masche kotzt mich ganz gewaltig an.

Ich sehe die Stadt Dortmund mit einem Mal total anders; Nordstadt und Südstadt sind wie zwei verschiedene Städte, die zufällig nebeneinander liegen. Ich sehe hier, dass der Dortmunder Hauptbahnhof quasi die Grenze ist zwischen der Nordstadt und der Südstadt.

Hey Leute, bitte!!! Hört auf mit der Vorverurteilung gegenüber der Nordstadt! Die Nordstadt ist zwar ziemlich krass und heftig, aber die Leute sind ehrlich, menschlich von gleichem Reichtum und sie sind einfach eine bunte Mischung. Dort leben unsichtbar viele interessante Künstler, gute warmherzige Leute mit unterschiedlichen Religionen und verschiedenen Nationen. Die Südstadt, ganz Deutschland, sogar die Welt, einfach alle Menschen sollten voller Bewunderung und Respekt zur Nordstadt aufschauen, wo die Leute friedlich miteinander leben können, obwohl sie total unterschiedlich sind. Die Leute, welche die Nordstadt noch verurteilen, sind arrogant und dumm.

Sie haben keine Ahnung. Sie haben nicht erlebt, was ich bisher in meinem Leben in Deutschland erlebt habe. Wenn sie denken, dass die Nordstadt eine dunkle Seite von Dortmund sei, sie aber niemals in der Nordstadt gewohnt haben, reden sie nur KOKOLORES! Ich war in Chemnitz, ich war für ein Jahr lang in Dunkeldeutschland und das schmeckte mir total bitter und hart. Ich weiß genau, was für schlimme Menschen dort leben. Im Vergleich mit Dunkeldeutschland ist das Leben in der Nordstadt nicht schlimm, sondern annehmbar, egal, was die Leute auch immer denken und wie sie die Nordstadt verurteilen.

Ich fahre zurück nach Hause, ich genieße das bunte und farbige Leben in der Nordstadt, ich sehe glückliche Leute mit ihren unterschiedlichen Kulturen und Religionen hier friedlich zusammenleben, die Leute sind herzlich, nett und öfter als die Deutschen mit einem Lächeln im Gesicht. Asia-Imbisse reihen sich neben Döner-Buden, an Pizzerien, Internationalität überall an jeder Ecke. Wenn im Himmel gegessen wird, dann stelle ich mir die Tafel dort ähnlich grenzenlos, mitmenschlich und brüderlich vor. Was das angeht, fühle ich mich hier wie im Paradies.