Ein Leben als Exhi

Dies ist die Geschichte von Alfred Esser. Seit er denken kann, zeigt er seinen Penis Frauen gerne aus einiger Entfernung, erigiert und am Schaft rasiert. Pervers, finden die meisten. Normal, fand Esser eines Tages und gründete einen Selbsthilfeverein für Exhibitionisten. „Es geht um Anerkennung“, sagt er. Von unserem Gastautor Ralf Grauel.

– Der Text ist im Ruhrbarone-Magazin#2 erschienen. Mit unseren Printprodukten versuchen wir langen Lesegeschichten, Foto- und Grafikstrecken den Raum zu geben, den sie verdienen. Aktuell ist unsere vierte Ausgabe zum Oberthema GRENZEN auf dem Markt. Reinschauen lohnt sich! –

Alfred Esser steht im Gebüsch und onaniert. Zwei Meter von ihm entfernt hockt die Fotografin und fummelt an der Kamera herum. Esser ist Rechtshänder, sein Arm pumpt hektisch. Ständig rutscht die Hose herunter, mit der linken Hand hält er sie fest, die rechte reibt. Er wollte sich nur von einer Frau fotografieren lassen. Jetzt wechselt sie den Film, guckt nicht mal hin und er wichst einfach weiter.

Ein Feldweg neben einer Autobahn mitten im Ruhrgebiet. Der Himmel ist blau, vom Feld her weht ein kalter Wind. Das Laub schimmelt, mittendrin steht Alfred Esser und ist ganz aufgekratzt. Doch aus der Erektion wird trotzdem nichts. „Lampenfieber”, meint er später. Er habe es noch nie vor der Kamera gemacht oder vorher mit der betreffenden Frau geredet. Esser steht vor seinem Auto. Ich sage, „ich mach mal so” und winke ihm aus einem halben Meter zu. Esser versteht. Der Fotografin streckt er die Hand hin und sagt, es hätte ihm sehr gut gefallen, schließlich zeige er sich nicht jeder x-Beliebigen. Das Kompliment lässt sie erröten, dann schüttelt sie seine Hand. Esser geht zu seinem verdellten Auto, streicht über das Blech und sagt: „Ich habe ja auch ein Macke, und dazu stehe ich.” Dann steigt er ein und fährt los. Wir gucken, wo man sich die Hände waschen kann.

Alfred Esser ist 68 Jahre alt, der Name ist ein Pseudonym. Seit er ein kleiner Junge war, zeigt er es den Frauen ganz gerne, am liebsten aus einiger Entfernung, erigiert und am Schaft rasiert. Pervers, fanden die meisten. Normal, fand Esser eines Tages. Die Gesetze sind schräg, nicht er, fand Esser, und seitdem macht er sich gerade. Er gründete Deutschlands erste und bisher einzige Selbsthilfegruppe für Exhibitionisten und schrieb auf, was er so erlebt hat. „Zeigen verboten. Exhibitionismus – ein verkanntes Problem” heißt seine Biografie, im Buchhandel steht sie unter „Lebenshilfe”. Nicht lange, denn empörte Frauen reißen den kleinen Band immer wieder aus den Regalen.

Alfred Esser ist Deutschlands Aktivist in Sachen „Zeigefreude“, so nennt er das, achtzehn Mal wurde er dabei erwischt. Fast 30.000 Euro hat ihn das gekostet, inklusive einer abgelehnten Verfassungsklage. Das war vor neun Jahren. Frauen dürfen sich fast überall entblößen, Männer nirgendwo. Das fand er ungerecht. Esser berät Kriminologen, Psychologen und Ärzte, er spricht auf Podien, in Talkshows. Von Big-Brother-Containern bis zur H&M Werbung, das ganze Land sei eine einzige Fleischtheke, bloß wenn er seine entscheidenden Zentimeter an die frische Luft hält, sei das Geschrei groß. Da stimmt doch was nicht. So sieht er das.

Ein paar Stunden später, im Einkaufszentrum. Esser kennt sich hier aus, sein Revier. Er sieht gut aus, dunkle fast schwarze Augen, sportlicher Teddybär, Frauentyp. Die karierte Windjacke und die alte Trainingshose von eben, seine Berufsverkleidung, hat er abgelegt. Jetzt gibt er den breitschultrigen älteren Herrn im Sakko, und die Damen quittieren das mit entsprechenden Blicken. Keiner davon entgeht Esser, dessen Augen hellwach das Angebot abtasten. „Als Exhibitionist nutzten Sie jede Chance”, sagt er. Opfer gibt es nicht für ihn. Die Frauen, denen er sich zeigt, nennt er „meine Zielgruppe, jung und gut aussehend, natürlich über zwanzig.” Gerade fahren zwei prächtige Exemplare die Rolltreppe herunter. Esser lächelt, und hätte er einen, zöge er den Hut. „Eine Treppe ist eine prima Barriere”, erklärt er. Die Frau fühle sich sicher, und man selber halte sich den Fluchtweg offen. Ist eine mal nicht so begeistert, wäre man längst über alle Berge, bis der alarmierte Verfolger den Weg ins Treppenhaus gefunden hat. “Je schöner die Frau, desto mehr Retter hat sie”, sagt Esser.

Vierzehn Jahre war er, als er seine Leidenschaft entdeckte. Seine Mutter fand Sex und Körperkontakt abstoßend, Wärme gab es keine, dafür Schläge, wenn er mal wieder schmutzig nach Hause kam, und Abschrubben nach dem Bad, erzählt er beim Kaffee im Kaufhausrestaurant. Der Vater ist kaum Zuhause, „Sex“, sagt Esser, „holte der sich wohl woanders.“ Vor dem Krieg war die Familie reich. Hatte Güter in Ostpreußen besessen, nun führen nur Zucht, Disziplin und harte Arbeit aus der Schande der Enteignung. Frauen sind für den Jungen eine fremde Spezies, geheimnisvoll und wunderbar, sie leben auf einem anderen Planeten. Er kann sie aus der Ferne betrachten, aber sie anzusprechen schaffte der schüchterne Junge nicht. Irgendwann beobachtet er mal wieder zwei. Beim Raufen rutschen den Mädchen die Röcke hoch und ein Gefühl schießt aus diesem fernen Universum in seinen Bauch. Es treibt den Schweiß aus allen Poren und eine gewaltige Erektion in seine Hose. „Wie Feuer hat das gebrannt“, sagt Esser und guckt ein wenig hilflos. Mitten drin sein Glied. Pochend, steif und hoch empfindlich. Wenn er es in die Hand nimmt, wird alles noch heißer. Die Verbote, seine Angst, die Scham, das verbrennt er gleich mit. Und dann fühlt er sich wie ein Mann, für einen kurzen Moment.

Mit fünfzehn onaniert Esser vor einem Fenster, wird dabei erwischt und kommt unter Jugendarrest. Nach der Entlassung, eine Woche saß er im Jugendknast, packt er seine Sachen und haut ab. Er zieht, wie so viele damals, in die weite Welt, immer in Richtung Arbeit. Er macht eine Lehre in der Gastronomie, lernt die Freiheit kennen, das Leben, und langsam auch die Frauen. Er verliebt sich, heiratet, wird Vater zweier Kinder. Er treibt Sport, läuft, spielt Fußball, rudert oder schwimmt. Den echten Kick aber holt er sich bei seinen heimlichen Ausflügen. Im Kofferraum seines Autos liegt immer die Verkleidung bereit, ein Blouson und eine Trainingshose in einer Plastiktüte hinter dem Ersatzreifen. Im Sommer hält er seine Erektion in die warme Abendluft. Im Winter wärmt er seine Hände an kleinen Heizkissen. Das Ventil ist zur Sucht geworden.

Manchmal, alle paar Jahre, bleibt eine stehen. Dann schaut sie ihm interessiert zu, sie nickt, ermutigt ihn, stöhnt sogar ein wenig mit, und lobt ihn, wenn er kommt. Es ist das schönste Gefühl auf der ganzen Welt. Wenn Alfred Esser über Frauen redet, spricht der Genießer. Sein Geruch ist eine Mischung aus altem Herrn und Thymian, „Bulgari“ verrät er. Die eng beieinander liegenden Augen sind wach, seine Hände groß, schöne, feste Finger, zarte Innenflächen. Mit diesen Händen reibt er sein Glied. Reibt es manchmal schnell und fest, drückt es zusammen, lässt wieder locker und wiegt es in der Hand, damit es groß und stark wird.

Aber so einfach ist das nicht. Die meisten Frauen sind nicht im Entferntesten daran interessiert, wildfremde Erektionen vorgeführt zu bekommen. Der Herr in den Dünen, der Onkel auf dem Spielplatz, der Mann im Zugabteil, der sich durch die Hosentasche einen runterholt: Bei all diesen Männern vermischen sich Feigheit, Stolz und Nervenkitzel zu einem verstörenden Pseudo-Sex, der irgendwo zwischen Onanie und Beischlaf steckengeblieben scheint. Doch ob die sexuelle Energie als bedrohlich, erregend oder einfach nur lächerlich empfunden wird, entscheidet die Empfängerin. Für Exhibitionisten aber liege der Kick im Zeigen, nicht in der Angst. „Es geht um Bewunderung, nicht um den Schock“, erklärt Esser. Zeigen, gesehen werden, fertig. Exhis folgen einem starren Ritual, und die wichtigste Zutat ist Distanz. Die wird beharrlich eingehalten, schließlich kommt aus ihr die Lust.

„Der Vorstellung von der sexualkriminellen Karriere muss deutlich widersprochen werden”, bezeugt eine Studie des Bundeskriminalamts. In jüngster Zeit ist viel von Sexualverbrechern die Rede, die vorher als Exhibitionisten auffielen. Deren „Abweichung“ hätte man aber viel besser an anderen Merkmalen ablesen können. Die Ursachen für Exhibitionismus bleiben „ein Rätsel“, so Hans-Ludwig Kröber, prominenter Gutachter und Direktor des Instituts für Forensische Psychiatrie an der Berliner Charité. Kröber legte 2004 eine ausführliche Studie zum Thema vor. Sein Fazit: „Es gibt keinen klinischen Anhaltspunkt, dass Exhibieren ein typisches ‚Einstiegsdelikt’ in spätere sexuell motivierte Gewaltkriminalität wäre.“ Zeigen ist nicht die Einstiegsdroge zum Nehmen.
Dennoch gilt für „Exhis“ und sexuelle Gewalttäter dasselbe Gesetz, Paragraf 183 StGB. De facto wandern Exhibitionisten heute zwar kaum noch in den Knast, eher gibt es Geldbußen, Bewährungsstrafen und Therapieversuche. Weil sie aber gegen das Strafgesetz verstoßen, sind sie vorbestraft und driften nach jeder Tat schnell wieder dorthin, wo sich ihre Scham bis zum nächsten Zeigeerguss aufstaut.

Als Esser zum zweiten Mal geschnappt wird, ist er 31 Jahre alt. Seine Frau ist entsetzt über das, was sie da geheiratet hat. Sie demütigt und erpresst ihn, es den Kindern zu verraten, langsam verwandelt sie sich in ein Abbild seiner Mutter. „Sie hat schreckliche Dinge zu mir gesagt”, sagt Esser. Was genau, das will er nicht mehr sagen, und ein bisschen scheint er jetzt zu übertreiben. Aber für ihn ist das so. Seine Frau bohrt dort, wo er sich am meisten hasst. Und irgendwie auch liebt. Ab 1971 ist Esser in der Kartei der Polizei erfasst, eine Vorladung zur Gegenüberstellung folgt der nächsten, mit dem Stress wächst der Drang, es wenigstens den anderen Frauen zu zeigen. Nach einer Weile besteht sein Leben nur noch aus Arbeit und öffentlichem Onanieren. Er fährt bis nach Köln oder Hannover, akribisch arbeitet er Routen aus, auf denen er seine Lust länger und gekonnter hinauszögert, manchmal stundenlang, bis er sich fast fünfzig Frauen zeigt in einer Nacht, die jedes Mal die letzte sein soll.

Das Gericht verordnet immer neue Therapien. Seine Frau lässt sich von ihm scheiden. Die Ärzte untersuchen seine Hirnströme, verschreiben Hormonblocker und raten ihm, die Straßenseite zu wechseln, wenn ihm eine Frau entgegenkommt. „Kein Exhibitionist sagt seinem Therapeuten die Wahrheit“, erklärt Esser, „dafür schämt man sich viel zu sehr. Außerdem schreibt ja der Therapeut das gerichtliche Gutachten. Also lügen Sie was zusammen. Dass sie aufhören wollen.“ Aber das Gegenteil sei richtig, sagt Esser: „Einmal Exhi, immer Exhi.“ Die Statistik gibt ihm Recht. Von allen Sexualdelikten hat Exhibitionismus die mit Abstand höchsten Rückfallquoten. Irgendwann erzählt ihm ein psychiatrischer Gutachter von einer stationären Behandlung, einer Art Gruppentherapie, die in einem Essener Krankenhaus stattfindet. Auf der Arbeit simuliert Esser Schmerzen in der Brust, er weiht seinen Arzt ein und lässt sich überweisen. Die Gruppe ist bunt gemischt: Frauen mit Essstörungen, ein Transsexueller nach der ersten Operation, ein Polizist, der Angst hat, in der Uniform zu ersticken, jemand, der nur mit verheirateten Frauen schlafen kann, eine junge Frau, die Angst vor Menschenmengen hat. Neun Monate lang hört Alfred Esser aufmerksam den Problemen der anderen zu, gibt manchmal den einen oder anderen Tipp, über sich selbst redet er kein einziges Mal. Lieber organisiert er Fußballspiele und Tischtennisturniere, eine Station gegen die andere.

Bei einem Freigang onaniert er an einer S-Bahnstation und wird erwischt. Die Polizei bringt ihn zurück ins Krankenhaus, die Therapeutin stellt ihn zur Rede, vor der versammelten Gruppe. Plötzlich erfahren die anderen, dass er in Parks, auf Parkplätzen und in U-Bahnhöfen im Dunklen steht und wichst. Jetzt ist alles raus, das Spiel ist aus. Alfred ist ein Triebtäter. Die anderen Patienten freuen sich, endlich wissen sie, was mit ihm los ist. Alfred Esser aber hält sich selbst nicht aus. Er rennt hinaus in den Park, setzt sich auf eine Bank und plant die nächsten Schritte. „Selbstmord. Alles abbrechen, wegziehen, in ein anderes Land. Was man eben so denkt“, erzählt Esser. Er hätte schon noch ausgepackt. Er mochte die Leute ja. Jeden einzelnen mit seinen Macken. So sitzt er da, grübelt, und merkt irgendwann, da sitzt jemand neben ihm und will ihn trösten. Es ist die junge Frau aus der Gruppe, die mit der Platzangst.

Hier beginnt der schöne Teil der Geschichte, denn die Frau, die Angst vor vielen Menschen hat, und der Mann der sich so gerne zeigt, verlieben sich. Fünfzehn Jahre jünger ist sie als er, weiß alles über ihn, und wenn Alfred Esser von seiner zweiten Frau erzählt, ist es, als stünde sie neben ihm und er habe seinen Einmeterachtzig-Männerarm um sie gelegt, schützend und stolz. „Unser Sexleben ist sehr erfüllt”, prahlt der Rentner. Sie verkleiden sich gegenseitig und manchmal, im Urlaub, baut er sie in seine kleinen Zeigeaktionen ein, ohne dass sie etwas davon mitbekommt. Einmal, da waren sie in Skandinavien, haben sie ihn auf dem Campingplatz erwischt, die Polizei kam und sie wurden des Landes verwiesen. „Da hing der Haussegen schief”, sagt Esser, grinst. Sie mag es nicht, wenn er loszieht und auf Zeigetour geht. Aber soll sie sich deswegen von ihm trennen? Er ist ja nicht pervers.

Ein paar Jahre später, mehr als 20 Jahre ist das nun her, gibt Esser eine Annonce in mehreren Lokalzeitungen auf: „Exhibitionistenselbsthilfegruppe in Gründung. Zuschriften unter Chiffre…” Es melden sich Männer aller Altersklassen und Schichten, auch ein Richter ist dabei, ein Computerfachmann aus dem Sauerland. Es meldet sich auch ein Mann, der von seinem Vater misshandelt wurde und nun merkt, dass er seinen eigenen Sohn begehrt. „Dem konnte ich nicht helfen“, sagt Esser. Erst seit 2007 gibt es die erste und bisher einzige Therapiegruppe für Päderasten, an der Berliner Charité. Alle anderen lädt Esser zu einem Treffen ein.

„Stadt Dortmund, Gesundheitsamt, sozialpsychiatrischer Dienst, Außenstelle Nord” steht auf dem Schild. Es ist Dienstag Abend. An den vertäfelten Wänden des Gruppenraumes hängen Poster von Kätzchen, Hasen und dem Lebensraum des Fischotters. Vier Tische sind zu einem großen Quadrat zusammen geschoben, an jeder Ecke sitzt ein Mitglied, mit Esser also vier. Die Zahl der Mitglieder variiert zwischen vier und zwölf. Seit Jahren schicken die Gerichte der Umgebung verurteilte Exhibitionisten statt in den Knast in Essers Selbsthilfegruppe. Vor dem Otterposter sitzt ein Mann Mitte fünfzig, roter Kopf, Brille, Beamtentyp. Ja, er sei verheiratet, antwortet er auf Nachfrage. Daneben sitzt Esser. Ihnen gegenüber ein schmales Männchen, älter, verlebter als Esser, zerdroschenes Thekengesicht, Goldkettchen am Hals, Rheinländer. An der vierten Ecke ein junger Mann, schätzungsweise Anfang zwanzig. Untersetzt, Glubschaugen, an den Augenrändern, Nasenlöchern und Nagelbetten seiner Finger schorfige Male von Schuppenflechte, kleine Hände mit langen, spitzen Fingernägeln. Er duckt sich wie ein Babydinosaurier aus einem Zeichentrickfilm und grinst – die ganze Zeit über.

Der Herr aus dem Rheinland wird lebendig. Er ist das erst das zweite Mal in der Gruppe. Es fällt ihm offensichtlich schwer, zu reden. Er schlägt Haken, vermeidet jeden klaren Punkt, als käme er von dort nicht weiter. Esser schaut besorgt, der andere Herr runzelt die Stirn, der Junge grinst. Langsam entblättert er sich, es zeigt sich, dass er sich in Bordellen zeigt, und dort vor den Frauen onaniert, mit geschlossener Hose. „Das Leben ist ja wie im Puff“, sagt er, „man muss gut aussehen. Dann wissen die Frauen, also das Publikum, das schon zu schätzen.“ Da lehnt der Herr mit dem roten Kopf sich zurück, mit Nachdruck sagt er, das könne er jetzt aber nicht nachvollziehen: „Wenn ich mit einer Frau zusammenkomme, muss die Chemie schon stimmen.“ Wie Esser ist auch er verheiratet. Seine Frau passt auf, dass er keinen Mist mehr baut. Wenn er spät abends noch vor die Tür geht, schaut sie nach, dass er seine Heizkissen nicht dabei hat und überprüft, ob sein Hosenstall geschlossen ist.

Der Junge mit den Dinohänden, noch immer grinsend, zieht einen Brief aus der Tasche, schiebt ihn über den Tisch und fragt nach Essers Anwalt. Er ist 34 Jahre alt, die anderen nennen ihn scherzhaft eine „doppelte Jungfrau“. Noch nie hat er mit einer Frau geschlafen. Sein erster Samenerguss in der Öffentlichkeit steht ebenfalls noch aus. Er wohnt bei seinen Eltern im Dachgeschoss und ist mehrfach vorbestraft. Draußen kriegt er keine Erektion hin, also holt er sein Glied einfach raus und schlabbert damit herum. „Manchmal kichern die Mädchen nur. Oder sie sagen ‚schön für Dich‘. Aber schon das baut mich auf“, sagt der Junge, guckt und grinst. Esser liest den Brief vor, eine Vorladung. Neulich morgens hatte er sich an der Haltestelle gezeigt, wo er jeden Tag in seinen Bus zur Arbeit steigt. Gegenüber wohnt auch noch die Freundin seines Bruders. Als wollte er geschnappt werden. Weil er sich ein paar Schulmädchen zeigte, hat er jetzt Paragraf 176 am Hals. Da geht es um Minderjährige. Kein Spaß. Als die Vorladung kam, habe seine Mutter zum ersten Mal kapiert, dass er nur Exhibitionist sei, erzählt der Junge. All die Jahre vorher dachte sie, er würde Frauen vergewaltigen. „Das mit den Kindern musst du in Griff kriegen”, ermahnt ihn der Herr mit dem roten Kopf. Der Junge nickt und grinst den Boden an.

„Ich will ja keinen Freischein“, sagt Alfred Esser später draußen vor der Tür. Der Beamte und der Junge warten bei Essers Auto, das unter einer Laterne parkt. Er will die Männer gleich am Bahnhof absetzen. „Eine Ordnungswidrigkeit kann das Gliedvorzeigen ruhig sein, wie Falschparken, mit deutlich erhöhtem Bußgeld.“ So läuft das in Holland. Dort haben sie in Parks so genannte Zeigeecken eingerichtet, aber davon hält er nichts: „Daraus werden nur Schwulentreffs.” „Und dass wir auf die Angst der Frau abfahren ist auch Blödsinn”, sagt Esser, „es geht um Lob und Anerkennung.” Seine Innung müsse toleranter werden, sagt Esser, er bläue jedem Exhi den Verhaltenskodex ein: „Keine Parkhäuser, keine dunklen Ecken, keine einsamen Orte!“ Besser sind belebte Gegenden, das verschärfe zwar die Gefahr für den Gliedvorzeiger, „sorgt aber langfristig für mehr Verständnis beim Publikum“, sagt Esser. Er selber muss sich nicht mehr so oft zeigen. „Seitdem ich mir zugestehe, wie ich bin, hat der Drang nachgelassen.“

Was genau passiert, wenn man so in den Büschen steht, verstehen nur Betroffene, darüber spreche man nur im engsten Kreise. Und das helfe. „Schauen sie sich den Jungen an”, sagt Esser und nickt zu seinem Auto rüber, wo die beiden Männer von einem Bein aufs andere treten. „Der ist seit zehn Jahren in psychiatrischer Behandlung. Den hätten Sie mal vor vier Jahren sehen sollen. Da hat der nur auf den Boden gestarrt”, sagt Esser. „Nach Wochen redete er über seine Zeigesucht, zum ersten Mal in seinem Leben. Dann fing er an, die Leute anzugucken, mit denen er redet. Jetzt grinst er, na gut, aber im Vergleich zu früher ist der ja locker! Der hat getickt wie eine Bombe. Aber eigentlich ist er kein richtiger Exhi. Das mit dem Anfassen passt nicht ins Bild. Ein Glück, dass der noch in therapeutischer Behandlung ist.” Jetzt muss er aber mal, die Kollegen warten, sagt Alfred Esser und streckt die Hand zum Abschied aus. Er geht zu seinem Auto mit der Macke, schließt die Tür auf, lässt die Kollegen einsteigen und fährt los. In die Nacht, zum Bahnhof. Seine Hände waren zart und warm, der Händedruck fest, verbindlich und herzlich.