Und was machen Sie so?

Die schlimmste Frage im Umgang mit Fremden. Von unserer Gastautorin  Anne Winterhager.

Ich treffe Sancho im ICE zwischen Frankfurt und Düsseldorf.

Ein normaler Typ, Anfang 40, in dunkelblauem Hemd. Sein Gesicht südländisch, leicht vernarbt und freundlich. Wie immer bei Fremden im Zug rätsel ich vor mich hin, wo er aussteigen wird (irgendwo im Grünen?) und was er macht (vielleicht Versicherungen?). Ich setze mich zu ihm in den Vierer.

Bald kommen wir ins Gespräch. Wie immer ist es durch den kleinen grauen Hund bedingt, der auf dem Boden neben mir liegt, gestreckt wie ein Türvorleger, vor sich hinpennt und dabei mit dem Schwanz wedelt.

„Niedlicher Hund. Wie heißt der?“ fragt Sancho,

„Karl“ sage ich.

„Karl-Gustav“ lacht Sancho.

„Ich bin Sancho. Und du“?

„Hallo Sancho, ich bin Anne“

Ich klinge wie die erste Lektion einer Fremdsprachen-CD.

Wir unterhalten uns über alles: Das Wetter, Tagespolitik, große und kleine Hunde – und die Tatsache dass ALLE Hunde in Sanchos Heimat Südamerika freier leben dürfen als hier in Deutschland, wo es nur eingezäunte Pissecken in Parks gibt – und auch sonst nicht viel Grund zum Freisein und Glücklichsein, für Hund und Mensch, und überhaupt. Es ist eitel Sonnenschein. Perfect political correctness: Mit einem Mann aus Venezuela im Vierer Pfeile auf die deutsche Bürokratie schießen – und schon wächst man vom kleinen Systemkuscher zum großen Weltenbürger.

Der ganze Smalltalk-Zauber, in dem wir uns wohlfühlen, dauert etwa fünf Minuten. Soviel ist anscheinend das restliche Leben wert. Dann entsteht eine Lücke und ich frage ihn:„Und was machst du so? Beruflich?“

Sobald ich es ausgesprochen habe, merke ich, wie dieser fremde Typ leise und innerlich einen Berg runterfällt. Und ich sitze davor und warte hilflos auf den Aufprall. Er scheint kein harmloser Mann zu sein, der wie selbstverständlich sagt: „Ich mach Versicherungen“ oder „Ich bin Kinderkrankenschwester.“

Er sagt nichts, eine lange Zeit.

Eine alte Frau im Sitz neben uns glotzt, schiebt ihre Vorurteile von rechts nach links und wieder zurück, verhakt sie anschließend in der Mitte und seufzt zufrieden und gehässig vor sich hin. Genüsslich schließt sie die Augen und beobachtet uns nur noch aus zwei Spalten. Dazu mein mitleidiger, reumütiger Blick. Das ist zu viel für Sancho. Sein Blick erinnert an den eines rot gefärbten feuerspeienden Drachen, der in einem Computerspiel vom Spieler nur Schläge einkassiert hat, und nun noch einmal seine ganze Kraft zusammennimmt.

Und ehe ich mich versehe, habe ich eine Faust im Gesicht. Geführt von dem freundlichen Typen den ich eben noch für einen netten Versicherungsvertreter aus einem Vorort hielt, der anscheinend aber Probleme mit der Jobfindung hat und darauf nicht gerne angesprochen wird. Nur wenig später sammelt die Großmutter neben mir winselnd ihre Brille vom Boden auf. Der Zug hält irgendwie.

Ich reibe verdutzt über mein Auge, aber Sancho ist schon verschwunden. Ich sehe, wie er draußen an der Zugfensterscheibe vorbei läuft. Als der Schaffner kommt und fragt, was los sei, ist der Zug schon lange weitergefahren und Sancho in Sicherheit

Wenig später setzt sich eine Frau zu mir. Groß, blond, freundlich, Typ Kunstlehrerin und Innenstadt, Galerienviertel. Ich kann es nicht lassen. Ich denke mir gerade weitere Attribute für sie aus, da bemerke ich, dass sie die ganze Zeit auf mein blaues Auge starrt. Sie möchte wohl etwas darüber herausfinden. Bestimmt vermutet sie, ich wäre eine von ihrem Machofreund verprügelte Frau.

Also spricht sie mich mit einer zuckersüßen Engelsstimme an, redet erstmal über Zugverspätungen, dann wieder über den kleinen Hund (Ob er mich auch gut beschütze?). Dann nimmt sie ihren Mut zusammen, fragt aber nicht etwa nach meinem blauen Auge, sondern, um Vertrauen zu schaffen, erst einmal etwas anderes:

„Was machen Sie denn so? Beruflich!“

„Ich bin Studentin“ sage ich.

Das reicht ihr, um zum nächsten Punkt über zu gehen.

„Ich möchte nicht indiskret sein. Aber woher haben Sie ihr blaues Auge“?

„Das habe ich von einem Mann, den ich eben hier im Zug gefragt habe, was er so beruflich macht“, sage ich wahrheitsgemäß. Die Oma neben mir schaut wie ein verängstigtes kleines Häschen und die Kunstlehrerin setzt sich wortlos weg. Ich grinse vor mich hin, in meinem Vierer für mich allein und danke Sancho für die wortlose Lektion, die er mir erteilt hat. Man fragt fremde Leute nicht nach ihrem Beruf. Es könnte ein dunkles Kapitel sein.